Cuernitos mordidos (Entrega 9: LO QUE NO PERDONO)

Yo tengo una debilidad rascuache, sí, bastante rascuache, pero muy mía y me vale tres pepinos (con todo y cáscara) lo que se piense acerca de mis manías mañaneras: amo sopear los cuernitos Tía Rosa en leche con chocolate. Con ello, mi día puede empezar muy bien o muy mal. De ahí la importancia del buen "sopeo".

Esta delicia representa para mi sentido del gusto lo que unas boobies (bien diseñaditas, de buen tamaño, pero especialmente de forma y consistencia adecuadas) representan para mi sentido del tacto. Sí, soy bien apretujón y medio animal. Aren't we all?

Así pues, como Cristo, parto el pan con extremo cuidado. La medida de los cuernitos Tía Rosa son exactos para dividirlo en cuatro partes por cada vaso de leche de mediano tamaño, lleno hasta tres cuartas partes del mismo (lo dije con las patas, pero yo me entiendo).

El punto es que siempre parto primero las patitas de los cuernitos y después prosigo con la porción del centro, la más acolchonada, la que me hace emocionarme y salivar.

Posiblemente mi hermana Lawrence ya ni se acuerde, pero hace años (experimento profunda melancolía por aquellos tiempos de pleitos de cocina), cuando ambos compartíamos la casa de Mantúa, nos sentamos a la mesa a cenar y yo extraje de la despensa mi paquete de cuernitos Tía Rosa. Vasito de leche con chocolate para acompañar, ojos de antojo y, por fin, la división del pan en cuatro partes para sopearlo sabroso. Una exquisitez.

Me empaco los primeros tres trozos "mojados" y experimento una felicidad glotonesca incomparable. El bolo constituido por pan y leche me hace desfallecer de placer. Voy por el último de los sopeos porque siempre el último pedazo de toda comida es el que sabe mejor, y, ¡noooooooooooo!: veo la larguirucha y huesuda mano de Lawrence aplicando el madruguete, robando (cual pillo) el pan y llevándoselo a la boca de un modo tan voraz como naquete.

Y ya se la sabe uno: mientras yo respiro como fiera rabiosa a punto de soltar una mordida a su yugular, la hermanita graciosa lanza una sonrisita cínica, de esas que te dan en Pericoapa cuando vas a reclamar un artefacto defectuoso. O sea, le vale madres.

Porque es bien sabido que entre hermanos no existen las consideraciones entre lo masculino y femenino, ni entre el respeto y el chacoteo, mi reacción derivada del instinto no fue la de anunciar mi deseo de inmolarme, sino la de darle un muy reconfortante jalón de cabello a Lawrence para, posteriormente, depositarla en el suelo de la cocina mientras mi madre gritaba "¡suéltala Luis, la vas a lastimar!". No piensen que la defendía, yo soy el consen de mi madre, pero me agradan los momentos de cinismo de mi progenitora.

No, no la golpeé, pero en efecto mi hermanita chula terminó en el suelo. Sí, ya estaba grandecita. No, su ex esposo jamás se enteró. Sí, fui algo brusco. No, no me la prolongué. Sí, se pasó de azteca. No, ni con la tunda la he podido perdonar.

Concluyendo: el último pedazo de la comida, sea carne o postre, por ser simplemente el más suculento de todos, jamás se le arrebata a la gente. Y menos de un modo tan albañilesco.

De lo contrario... que venga el odio cegador.