Las musas han 'pasao' de mí

Hoy es uno de esos días que inspiraron a Serrat a decir "las musas han 'pasao' de mí". Soy el peor escribano por encargo, si no del mundo si del Korova. Refunfuño casi, casi como el puma que garraspea en el Estadio de CU porque todas mis ideas me parecen fatuas, tontas o hasta más absurdas que las propuestas del Secretario de Hacienda de hacer un impuesto despobrizador de la población (podrán notar que el grácil y delicado Carstens es mi personaje favorito de un tiempo para acá).

Llevo una semana pensando y charlando con el mundo que me inquiere, "¿tú hubieras ayudado a Esteban en el metro Balderas? ¿Te le hubieras echado encima al loco que disparaba?", no le creo ni a los que dicen que como el Vengador Anónimo, un Charles Bronson (Bronson Inphi, no Manson, Bronson) hubieran despojado del arma al orate jalisciense o que como Jackie Chan se hubieran quitado los lentes y con su portafolios habrían dado 17 cachetadas al agresor para luego con una sonrisa salvar a todos. Menos les creo a los que se hacen una paja en su cabecita y argumentan que habrían contado los seis balazos de cada carga del revólver y justo en ese momento, cual panteras en brama, habrían caído sobre el homicida.

Pero tampoco le creo, a esos los menos, que me dicen que se hubieran quedado fríos como Enrique Esqueda en el área y que inútilmente hubieran visto pasar la película de horror más despiadada que nos haya ofrecido youtube en años. Y no les creo, porque de alguien así, de alguien que siente en lo más profundo cualquier injusticia cometida contra cualquier ser humano en cualquier lugar del mundo (gracias Guevara de la Serna, por prestarme la frase), alguien que parece que no haría algo extraordinario, de ese tipo de personas surgen los actos heróicos, porque el que porta los genes de la valentía no los anda mostrando todos los días en valentonadas como Noroña ni en amenazas de no comprar la vacunas contra el AH1N1 si no le apruebas su capricho de reforma fiscal.

Pensar en Esteban ya me ha consumido las horas que llevo despierto de una semana y las horas, en que dormido, el flashback de su gesto me pasó en un "play and rewind ad infintum". Por eso no encuentro cómo expresar lo que no quiero que me den, aunque me queda claro en la conjugación de bulto del verbo "dar" prefiero ser el dador que el receptor en cualquier concepto, forma o posición, con o sin doble sentido, con o sin mala intención.

Tengo claro que no quiero que me den más historias de bolivianos aleluyos que con latas de jumex toman el control de vuelos de Cancún a México, ni de comandos de granaderos que armados con macanas con mira telescópica recuperan aeronaves sometiendo a los turistas en bermudas. No quiero que me den historias de tongos policiacos y complots presidenciales para asustar a la población, porque ni las creo ni las desestimo.

No quiero que me den más historias de Juanito, que de pensar que ése prófugo del comercio ambulante haya ocupado miles de árboles y la celulosa que sale de ellas para llenar páginas y páginas de papel, me dan ganas de inscribir a López Obrador en un curso de pesca de sentollas en Alaska sin goce de sueldo y sin regreso.

No quiero que me den un gordo secretario de Gobernación que le paga 23 mil pesos a su chofer y el doble a su secretaria y que tiene el humor de una taquillera del metro en hora pico, la dulzura de un microbusero y el tacto de un proctólogo. No quiero, no quiero que me den más temas así, porque si de por sí escribo lo que escribo, pensando en esto soy más amargo que una orinoterapia con cálculos.

PD: Ya no me den etiquetas con el número equivocado de entrega, que si de por sí se me olvida luego subirlas con el post, ahora con el número 15 me siento en Plaza Sésamo con la onda aquella "una de estas cosas, no es como las otras".